Frankstein

você me feriu com suas armas de fogo,
seus canivetes, minas e armadilhas.

Morri.
Por séculos...
Eu estava morta.

Cada fragmento meu, ao mar, ao vento lançado.

Mas, ao acaso, aconteceu de
eu nascer de novo lá no fundo de mim,
bem não sei onde.

Como quem não esqueceu do frio que houve,
nasci espantalho, retalho de colcha, à la Frankstein.

E até hoje, ando a saber o que você fez com meus pedaços...